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Sul comodino a sinistra
Pubblicato il 29 settembre 2016 1 Commento
Un pezzo di cuore ho lasciato sul comodino a sinistra – l’unico, coperto di giorni. L’ho cercato al mattino – avevo in tasca le mani fredde del vento, ha riso la notte trovandomi china ai suoi angoli. Ho chiesto a uno spigolo d’alba di farsi Sole, mi ha dato variabili e mappature celesti, direzioni alla […]
Bozzetti
Pubblicato il 13 settembre 2016 Lascia un commento
Indietro ho lasciato il tempio delle attese – corridoi di mani di spazi (misure infinitesimali) e il respiro un sorso di vuoto, un cappio allacciato all’acqua. Ho aspettato il mare, ho guardato – le onde scalze riposavano fra le dita. Ed io sola sono pezzi di cielo, oggi – ho voluto azzurro un letto di […]
Una scatola per il tramonto
Pubblicato il 13 settembre 2016 Lascia un commento
C’era il cielo e il riflesso di una foglia – ho provato a coglierlo, ho preso una scatola per il tramonto, grande abbastanza per tutte le nuvole e per gli ultimi girasoli appesi all’orizzonte – forse resta anche spazio per i silenzi, i miei colorati di rosso – le guance come le bambine. Una scatola […]
Di haiku, e non.
Pubblicato il 20 luglio 2016 6 commenti
Così anche l’evento di sabato pomeriggio è andato, accompagnato dai laghi e dal vento dispettoso che ha portato voci e tanzaku lontano. In occasione del festival Strofe dipinte di Jazz 2016, che da anni ormai vivacizza l’estate in quel di Romans d’Isonzo, sabato 16 luglio ci siamo trovati a chiacchierare e a leggere di haiku […]
Soffice
Pubblicato il 25 febbraio 2015 6 commenti
E’ un mare piatto, dentro – come d’un vento che soffice lambisce il tramonto e langue diteggiature di stelle. [GRS]
Capricci
Pubblicato il 29 dicembre 2014 6 commenti
Fra mani in fiore nascondo i capricci del vento, custodisco l’azzurro alle soglie del cielo. [GRS]
Fogli di Spiaggia
Pubblicato il 21 dicembre 2014 2 commenti
Dubbi corrodono i sentieri del mare, la strada crocifigge il suono di onde amaranto – rilegate su storie di caos e poesia pagine di sabbia sorseggiano vuote conchiglie. Reti si schiudono ai colori d’oriente nel metro di passi assorti in riflessi lavanda – fogli di spiaggia intonano ricordi sconnessi. [GRS] Fotografia di Dario Tronchin.
Ottobre
Pubblicato il 28 ottobre 2014 Lascia un commento
Ottobre. Nei disegni di vigne, di filari come collane dorate che spente si piegano alla terra, sfumano i pensieri – leggeri, fra le maree della mente. Gli occhi accolgono il tuo profumo – sotto passi di donna, il rosso rumore secco di un Autunno che rotola fra le braci di petali passati. GRS
Temporali
Pubblicato il 22 ottobre 2014 1 Commento
Il cielo percuote la strada. L’ira nell’indifferenza di lampi scagliati da elettriche mani distanti, (come forche come artigli) alabarde divine a trafiggere la pace della notte. Come amanti improvvisi scuotono il mondo – ladri di quiete – e fuggono la stasi di quadri e acquerelli scoloriti – ancora follie nella pioggia d’ottobre. GRS
Gaia R. Sain 