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Sul comodino a sinistra
Pubblicato il 29 settembre 2016 1 Commento
Un pezzo di cuore ho lasciato sul comodino a sinistra – l’unico, coperto di giorni. L’ho cercato al mattino – avevo in tasca le mani fredde del vento, ha riso la notte trovandomi china ai suoi angoli. Ho chiesto a uno spigolo d’alba di farsi Sole, mi ha dato variabili e mappature celesti, direzioni alla […]
Una scatola per il tramonto
Pubblicato il 13 settembre 2016 Lascia un commento
C’era il cielo e il riflesso di una foglia – ho provato a coglierlo, ho preso una scatola per il tramonto, grande abbastanza per tutte le nuvole e per gli ultimi girasoli appesi all’orizzonte – forse resta anche spazio per i silenzi, i miei colorati di rosso – le guance come le bambine. Una scatola […]
Se una notte d’estate
Pubblicato il 6 agosto 2016 Lascia un commento
Ho abbandonato il corpo alla terra – era di fermo, mentre il paese scendeva e le nuvole lasciavano il giorno. Le strade erano gialle, la luce delle voci che chiama d’estate e il tabacco assordante – noch eine Entschuldigung, la signora e le vetrine e le cicale in controtempo. Ho dimenticato, forse ho ricordato. Ho […]
Gaia R. Sain 