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Sporchi
Pubblicato il 30 agosto 2014 4 commenti
Siamo sporchi di vita, come pallide farfalle fra campi di aridi giorni – fugaci sorrisi in intimi battiti d’ali… secondi d’estasi per infinite vastità di nulla. GRS
Frammenti
Pubblicato il 30 agosto 2014 1 Commento
Boccioli di rosa su cieli di fiamme, dipinti di nero e di rame. Frammenti – quando le parole affogano nell’insipido canto d’agosto. GRS
Al Giorno
Pubblicato il 30 agosto 2014 Lascia un commento
Giudicami, giorno, cullami fra le tue braccia intarsiate da cieli dipinti di pioggia. Accogli le mie ore, le mie più oscure ore, che la sera allontana e la luna rifugge. Sono nel sole del pomeriggio le tue trame più vere… Solo nel vento si perdono ansie – quando fra le mani calde mi riprende la […]
Mattino di Pioggia
Pubblicato il 24 agosto 2014 Lascia un commento
Profumano di menta le sere nei tuoi pensieri… ho corretto il volo delle rondini verso la luna avorio, per distoglierle al tuo sguardo quando pareva che – ingenua!, fossero loro a rubare il tuo canto. Non si posano sui salici le ali dei falchi pellegrini – nel rosso del cielo, è di pioggia il mattino […]
In tua mano
Pubblicato il 22 agosto 2014 Lascia un commento
In tua mano rinasce l’alba, fiocchi di rame avvolti nel lino a tendere ore di soavi inganni… Ti saranno dati sorrisi d’azzurro mentre il cuore, felino e ribelle, fiorisce nelle nevi d’agosto. GRS
Macerie
Pubblicato il 19 agosto 2014 Lascia un commento
Macerie – come ricordi, di giorni di risa. Duplice animo distorto, estremi d’ombra ai capi sgualciti d’una fune in fiamme… è casa ora, un bianco corridoio di quadri storti dove malfermi rimbombano i miei passi. E in quell’armadio chiuso, intatte e mute restano le melodie d’una cornice spezzata… fra deserti di nero vetro sono le […]
Caldo bianco.
Pubblicato il 2 agosto 2014 Lascia un commento
Caldo bianco, corpi disciolti nelle fornaci eterne di giorni senz’ore. Clessidre di grano maturo, dissolvono le onde di fameliche paure in attesa agli angoli della mente. I tuoi contorni come sonno e riposo, respiro. E desiderio di un soffio di vento… pulito come Bora di marzo, a regalare sereno su cieli indimenticati. GRS
Gaia R. Sain 