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Meno sette –
gradi a tepore escluso,
dove il bianco non è la neve
e la voce sta
senza sapersi alzare,
in questo castello di onde
sono i corvi
a scendere il sangue alle dita
quando anche l’Inverno
dimentica i passi
e incrociarsi è un mantra di carne.

Dimmi,
chi ha coniato la distanza fra le parole?
Chi ha deciso per noi
che i gesti non siano
brindisi,
e poesia?

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